22
En attendant qu’ils obtiennent leur appartement,
Stéphane, vingt-neuf ans, et Marianne, vingt-quatre ans,
vivent dans une des deux chambres pour couple du foyer.
Au lendemain d’une soirée où ils ont tous deux
pris de la cocaine et durant laquelle Stéphane a fait
l’amour excessivement longtemps et excessivement
bestialement
à Marianne, allant jusqu’à lui attacher les chevilles et les
poignets
(avec son accord) aux quatre pieds du grand lit
à l’aide de quatre cravates neuves provenant d’un lot volé
dans un container sur le port la nuit précédente, Stéphane
offre
l’une des quatre cravates au directeur, qui, ému par son
cadeau,
lui dit : « Je savais bien que vous n’étiez pas un
mauvais bougre. »
24
Après qu’il ait passé la journée précédente
à traîner dans les couloirs et l’entrée du foyer,
espérant trouver quelqu’un avec qui discuter
qui ne lui serait ni étranger ni froid ou hostile,
Stéphane, vingt ans, en vient à cette accablante conclusion
:
tous les résidents – malgré leurs vies
allant de burlesques à infernales,
et en dehors de l’habituelle poignée d’irréductibles
solitaires inabordables –
ont un endroit où aller passer Noël.
Le soir du réveillon il fait tout de même les cent pas
entre le perron et la salle télé, guettant une arrivée, un
départ.
Et ramassant les mégots « intéressants », encore fumables.
Puis, vers 20 heures, comme il ne voit personne
et qu’il n’a toujours pas la moindre idée de ce qu’il
pourrait se mettre sous la dent,
il remonte dans sa chambre.
Passé le troisième étage il sent une faiblesse dans ses
jambes
Pour la première fois depuis son emménagement,
le silence est total dans les couloirs, aucun bruit ne
parvient d’aucune chambre.
Il allume la télé fraîchement héritée de sa grand-mère qui
se trouve sur son lit défait
et qu’il est allé chercher au local Sernam de la gare au
début du mois.
Elle a un peu souffert pendant le voyage.
Il ouvre le placard et regarde l’étagère, celle où il
rangeait son coin « cuisine ».
Rien. Si on excepte deux gros oignions et un paquet de
farine.
Un quart d’heure plus tard, quand la farine mélangée à l’eau
se met à brûler,
il coupe le réchaud.
La couche supérieure de sa galette de fortune est liquide,
encore crue,
et le dessous est noir, a presque fusionné avec la poêle.
Il attend que ça refroidisse et jette le tout dans la
poubelle
et ouvre la fenêtre et se met à observer quelques minutes
les appartements qui lui font face
et la demi-douzaine de sapins, clignotants ou éteints,
et paisibles parmi des personnes affairées ou assises et
riantes.
Il se remémore quelques visages – puis referme.
Il allume le mégot qu’il vient de sortir de sa poche,
s’allonge dans son lit et commence à regarder défiler le
programme.
La petite télé couleur a bel et bien subi un choc dans le
transport.
Elle est désormais en noir et blanc. Ou presque.
Un arc-en-ciel en strie la surface animée. Stéphane croque
dans le premier oignon.
Les hommes et les femmes dans la boîte noire
se mettent à parler des diverses préparations de la dinde.
26
Stéphane, trente ans, et Stéphane, vingt-deux ans,
sont debout sur le trottoir dans la nuit.
Les voitures s’arrêtent au feu devant la gare.
On distingue mal les visages à bord.
Il fait froid. Probablement aux alentours de zéro.
Le restaurant bon marché derrière eux est éclairé,
où peut-être seulement trois tables sur trente sont
occupées.
Le plus jeune des deux dit à l’autre qui allume
tranquillement sa clope :
« Bon, je veux pas te presser mais le serveur se dirige vers
notre table. »
Son aîné lui offre en retour un sourire tout à fait détendu.
Et ce qui devait arriver arrive, le serveur regarde par
terre,
sous les chaises et sous la table, puis brusquement tourne
la tête vers l’entrée
et dit quelque chose en direction du comptoir où se tient le
patron.
« Bon, Steph ? Voilà le serveur qui arrive on fait quoi ? On
devait pas courir ? »
« Vas-y, cours, toi, moi j’ai envie de finir ma clope. »
« On est venus ensemble, on repart ensemble. Merde, il est
là. Il a l’air furax. »
La porte en verre s’ouvre, un fumet de fritures et
une vaguelette de chaleur leur parvient.
Le serveur, très agité, les yeux mauvais, sur le qui-vive,
les interpelle :
« Eh, les gars, vous n’avez pas payé ! Vous n’avez rien
laissé,
vous partirez pas comme ça ! »
Le jeune Stéphane improvise avec sang-froid : « Vous croyez
vraiment
qu’on serait ici pénards à discuter et fumer si on avait pas
payé ?
Vous avez regardé sous la corbeille à pain ? » Le serveur
secoue la tête.
Il regarde vers la table tout au fond, voit la corbeille.
De son comptoir, le patron ne quitte pas la scène des yeux.
« Non. Vous vous moquez pas de moi, j’espère. »
« Pourquoi est-ce que je ferais ça ? dit le jeune homme en
allumant une cigarette,
j’ai coincé le chèque dessous
à cause des courants d’air avec la porte des toilettes. »
Le serveur le scrute, cherche le piège.
Tout ça lui semble pourtant vraisemblable.
Les deux Stéphane lui rendent son regard ;
bienveillance, sourires paisibles.
« Bon, ne bougez pas d’ici, je vais voir. Mais vous ne
bougez pas, hein ? »
Les deux jeunes hommes hochent la tête, tirant sur leur cigarette.
« On attend » dit le plus âgé.
La porte s’ouvre, bat mollement une seconde, chaleur et
fumet.
« On fait quoi, Steph ?
C’est un putain de miracle, j’espère que tu t’en rends
compte.
Allez, on court. On n’a pas toute la vie pour réfléchir,
dans dix secondes il est là. »
« J’ai pas fini ma clope. »
« Mais qu’est-ce qu’il y a, tu joues à quoi ?
T’es dans une phase d’autodestruction, c’est ça ? »
Il reçoit pour toute réponse un léger sourire, fugace.
Il voit derrière son ami, tout au fond de la salle, le serveur
qui soulève la corbeille,
et presque aussitôt qui tape du plat de la main sur la
table.
Il gueule quelque chose au patron et
ce dernier lui répond avec grand calme et autorité.
Les mots se font vaguement entendre cette fois.
D’ailleurs le dernier mot, identité, les deux jeunes hommes
le distinguent parfaitement.
Ils se regardent. Attendent le verdict.
La porte s’ouvre et le serveur est hors de lui.
Il leur braille de sortir leur carte d’identité.
Le patron fait le tour du comptoir et les rejoint dehors.
Une centaine de voitures ont dû défiler, s’arrêtant et
redémarrant,
depuis que le plus âgé a allumé sa cigarette.
Une carte d’identité et un passeport – celui du plus jeune –
sont saisis
en attendant remboursement des deux repas.
C’est ce que le patron a dit.
Les deux jeunes hommes lui disent qu’ils repasseront le lendemain
s’acquitter de leur dette.
Le serveur et le patron ont un air mauvais.
Quelques secondes ils les observent qui s’éloignent sur le trottoir,
puis retournent à l’intérieur du restaurant.
Sur le chemin, les deux amis rient à tue-tête dans les rues
silencieuses.
Le premier dit qu’il s’en fout de ne plus avoir de papier
et l’autre se souvient qu’il doit lui rester une carte
d’identité quelque part.
« De toute façon que veux-tu qu’on craigne ?
s’ils avaient pas quelques magouilles à se reprocher ils
auraient appelé les flics. »
« C’est probable. En tout cas tu me préviens
dès que tu te souviens pourquoi tu n’as pas voulu courir. »
Dans le froid maintenant quasi polaire de la nuit,
les deux amis se mirent à rire de plus belle.
27
Willy, dix-huit ans, a dû passer par la chambre d’un ami
du troisième dont la fenêtre donne sur l’avenue
pour pouvoir s’engager sur la petite corniche
de vingt centimètres de large,
une casserole d’eau à la main,
et ce pour tenter d’ atteindre la chambre de Stéphane, vingt
ans,
qui se trouve au quatrième.
Car Stéphane est en train de gagner la bataille d’eau.
Et d’ailleurs le voici qui apparaît à sa fenêtre ;
levant une bassine pleine à ras bord, il vise Willy.
Ce dernier est atteint de plein fouet,
ses cheveux blonds se plaquent immédiatement sur son visage
et l’eau mouille dans sa totalité l’espace sur la corniche
où Willy se tient et il dérape, un pied en équilibre dans le
vide.
Tous ceux qui sont à leur fenêtre ont la bouche d’un coup
grande ouverte
mais aucun son n’en sort
en dehors d’un « Fais
gaffe, putain ! » jeté par son ami du troisième.
Les bras et la jambe gauche de Willy battent durant cinq
secondes l’air.
Un ange passe. Les yeux sont figés, écarquillés.
Puis sans panique et avec sang-froid il reprend son
équilibre
trois étages au-dessus de la gigantesque flaque sur le
trottoir.
Il finit malgré tout par lancer le contenu de sa casserole
en direction de Stéphane.
Celui-ci, encore tétanisé de son geste inconsidéré, ne
cherche pas à l’éviter.
Mais l’eau ne l’atteint pas.
Et Willy éclate de rire quand juste avant d’enjamber la
fenêtre,
dans le sens inverse cette fois – pour rentrer –, il glisse légèrement encore.
28
Ce matin-là, Marie-Christine, Marie-Annick
et Myriam, environ soixante ans à elles trois,
n’en reviennent pas de ce qu’elles voient
de derrière la porte vitrée de l’entrée du foyer.
« Bon sang, dit Myriam, ce n’est pas à la Réunion qu’on
risque de voir ça ! »
Les deux autres demeurent muettes, bouche bée,
elles fixent les épais flocons qui dégringolent du ciel.
Stéphane, vingt-et-un ans,
tandis qu’il s’apprête à sortir
après avoir jeté un œil au journal dans la salle télé,
éclate de rire en voyant leurs têtes.
« On dirait que vous avez vu un fantôme ! »
Quand en réponse à sa petite moquerie elles se tournent vers
lui,
elles lui donnent l’impression d’être possédées
par un esprit. Mais un esprit très positif, se dit-il.
Il remarque qu’il émane d’elles aussi quelque chose
d’enfantin,
un sentiment sécurisant.
« Vous n’avez encore rien vu, les filles, allez, suivez-moi
! »
Les trois jeunes Réunionnaises
(en stage en métropole pour plusieurs mois),
après s’être jetées à l’une, à l’autre un regard
soupçonneux,
décident de tenter le coup, de le suivre.
Dehors, sur le perron abrité,
alors qu’elles peuvent cette fois sentir
l’odeur neutre et neutralisante de la neige,
une rafale de boules de neige les frappe de plein fouet
à la poitrine, au visage.
Les boules explosent, pulvérisant leur poudre blanche
dans les chevelures épaisses et noires.
Sur le coup elles crient,
se recroquevillent et baissent la tête pour se protéger,
essuyant de l’avant-bras ou de la main leurs visages.
Puis c’est un rire général, un rire si retentissant
qu’Omar, trente ans, sort de son bureau pour venir voir.
Et aussitôt lui aussi se met à rire
quand il voit Stéphane, une énorme boule à la main,
courant après Marie-Annick, paniquée et riant aux larmes,
qui se réfugie derrière une voiture garée devant l’entrée.
Au bout d’un moment, Marie-Christine et Myriam viennent au
secours de leur amie.
Elles ont elles aussi maintenant une boule de neige à la
main
et ensemble elles visent Stéphane.
L’une s’écrase sur sa nuque, il crie
et se met à rire nerveusement à cause du froid concret et
poudreux
qui s’introduit soudain dans son dos ;
la seconde atteint sa manche.
« Pas mal pour une première, les filles ! » hurle-t-il.
La bataille continue encore quelques minutes,
puis les trois amies, à bout de souffle et les joues
colorées par la neige et l’action,
lèvent la tête vers le ciel, fermant les yeux
et ouvrant la bouche, souriant imperceptiblement,
quand les flocons se mettent à tomber en redoublant
d’intensité.
Les flocons fondent sur leurs fronts, leurs paupières, leurs
langues.
Stéphane trouve qu’elles ressemblent à des saintes en
anoraks rouge, rose et bleu.
29
Il y a sur le sol une petite bibliothèque en pin
à plat et qui écrase une dizaine de livres éparpillés,
ouverts par accident ou encore fermés.
La Nouvelle Justine
en deux volumes,
Les garçons sauvages
et Les cités de la nuit écarlate
avec ses squelettes de Brueghel sur la couverture,
la Vénus de
Sacher-Masoch, le Prométhée de
Shelley,
une Généalogie de la
morale partiellement déchirée,
un théâtre complet de Sophocle…
Et parmi les livres, des nouilles catapultées.
Le paquet presque vide gît contre le pied du lit
aux couvertures et aux draps défaits.
La petite tablette habituellement fixée au-dessus du lavabo
est tombée sans se briser.
Tube de dentifrice, brosses à dents et à cheveux,
coupe-ongles, déodorant cabossé,
bouteille de shampoing ouverte et dégoulinant
sur le Ma mère de
Bataille,
serviettes encore humides,
stylos brisés et cigarettes broyées
forment une constellation secondaire
au milieu du chaos des livres et de feuilles A4 manuscrites
raturées
ou vierges et intactes comme sorties du paquet,
et d’autres encore déchirées, froissées, mises en boule.
La lumière du matin inonde l’étrange tranquillité de la
pièce détruite
et dans ses faisceaux des grains de poussière pris par elle
dansent au ralenti.
Elle révèle également mais discrètement, les faisant à peine
briller,
quelques CD et
cassettes empilés près du poste
dont les cristaux noirs sur fond vert signalent l’arrêt du disque.
Bossanova, Berlin, Heathen Earth et le Substance de Joy Division
gisent en dehors de leur boîtier
et poinçonnent la moquette d’un bleu sale et brûlée de gros
pois scintillants.
La bande d’une cassette d’Exploited a même été entièrement
tirée,
et lancée comme une guirlande de réveillon
s’est accrochée à un cintre du placard ouvert et au
porte-serviettes branlant.
Stéphane, vingt ans, est assis par terre dans cette chambre
401,
il fume une cigarette,
son cœur bat un peu moins vite maintenant
et il fixe le dernier étage de l’immeuble d’en face
et le ciel tout bleu au-dessus.
Sa vue est dégagée car l’épais rideau pourpre est au sol lui
aussi.
On n’entend rien, aucun bruit,
excepté celui de
l’enfilade des voitures qui passent
quatre étages plus bas sur le boulevard.
Mais soudain quelque chose s’anime dans la pièce.
Emet un petit grincement de souris.
Stéphane tourne la tête et remarque
que la tringle du rideau plantée dans le mur
bouge un peu, puis beaucoup,
puis gagne quelques centimètres en longueur
et pour finir – vlong
! – tombe sur le sol,
laissant un trou d’environ deux centimètres dans le plâtre.
Un œil noir y apparaît.
« Eh oh ? tout va
bien là-dedans ? »
Stéphane reconnaît la petite voix un peu cassée mais
délicate d’Ali.
Il sourit, pensant à la situation.
« Impec. »
« Bon, bah très bien. On se boit un thé dans ma piaule ? »
« D’accord, j’arrive. »
« Super. A tout de suite alors. »
Et l’œil disparaît.
31
Lorsqu’après une soirée passée en ville
Johann, dix-neuf ans, et Stéphane, vingt-et-un ans,
rentrent aux environs de deux heures du matin,
ils tombent sur Willy, dix-neuf-ans,
ivre mort et roupillant contre la porte de Johann.
Celui-ci prend sa clé, ouvre
et, après qu’ils aient vainement tenté de réveiller Willy –
le secouant d’abord un peu, puis beaucoup et lui criant dans
l’oreille –
les deux jeunes hommes entrent.
A peine sont-ils assis
qu’ils voient Willy pénétrer dans la pièce sans frapper,
à toute allure et comme hypnotisé.
Il la traverse sans leur jeter un regard,
ouvre la fenêtre, l’enjambe – ils crient,
pour le dissuader d’un acte qu’ils ne sont même pas sûrs de
comprendre.
Le temps qu’ils se lèvent et sortent la tête au dehors,
Willy a regagné sa chambre
par l’étroite corniche du troisième étage.
Sa fenêtre est ouverte
et ils le voient disparaitre à l’intérieur de la chambre
obscure.
Les deux amis, encore stupéfiés, choqués par la scène,
fixent encore le rectangle noir qui a avalé Willy
quand ils entendent : « Désolé, les mecs, j’ai perdu mes
clés ! Bonne nuit ! »
34
Dans le hall d’entrée,
Mickaël, dix-sept ans,
est de retour de l’hôpital
avec un énorme pansement sur le nez,
il rit
et donne des petits coups de poing affectueux
dans le ventre
et dans l’épaule
de son grand frère, David, vingt-deux ans.
Quand Stéphane, vingt ans,
lui demande ce qui lui est arrivé,
c’est son grand frère, l’ami de Stéphane,
qui répond à sa place.
« Ce petit con s’est défoncé au Valium,
alors je lui ai cassé la gueule.
Je ne veux pas qu’il devienne comme nous. »
Mickaël sourit en baissant les yeux.
Mais Stéphane ne se souvient pas avoir vu
Mickaël être violent une seule fois.
36
Le lendemain de la soirée
durant laquelle Stéphane, vingt ans,
a rompu avec Valérie, vingt-trois ans –
tandis qu’elle, le suppliait de poursuivre leur relation –,
Stéphane entre sans frapper, ou presque,
dans la chambre de son ami Willy, dix-huit ans,
afin d’y récupérer quelque chose.
Il trouve son ami au lit avec Valérie.
Willy et son ex-petite-amie semblent embarrassés par la
situation
mais Stéphane, lui, ne le semble pas.
Et en effet il ne l’est pas,
et cela le surprend lui-même.
Alors, fouillant dans le bazar sur la table
parmi les cendriers,
les assiettes sales
et les paquets de cigarettes vides,
il dit à Valérie : « Tu vois,
c’était pas la peine d’en faire une maladie,
ça va déjà mieux, non ? »,
et puis il sort
avec à la main ce qu’il est venu chercher.
37
Stéphane, vingt-et-un ans, et son ami Johann, dix-neuf ans,
rentrent d’un tour à la plage,
à peine gris de quelques verres pris durant des intermèdes
dans des bars,
quand, du perron d’un immeuble bourgeois sur le trottoir
d’en face,
un groupe de jeunes – sept ou huit,
et à peu près du même âge qu’eux – interpelle Johann.
Johann leur crie de lui expliquer ce qu’ils veulent.
Les jeunes bourgeois lui sourient
et l’un d’entre eux, celui sur la plus haute marche,
dit quelque chose que Johann ne comprend pas.
Stéphane non plus ne comprend pas.
Alors Johann traverse la rue et s’avance vers eux.
L’un des jeunes gars, parmi ceux qui sont sur le trottoir,
lui demande
si ça va (ça Stéphane l’entend clairement d’où il se
trouve).
Johann répond « Oui » et le type sur la plus haute marche,
de toute sa hauteur et de son poing, le frappe. Johann
titube,
et tandis qu’une partie du groupe s’apprête à lui tomber
dessus,
retraverse la rue, en courant cette fois, pour rejoindre
Stéphane, stupéfié
et qui s’interroge encore à propos de ce qu’il vient de
voir.
Puis Johann entraînant Stéphane dans sa course, ils s’éloignent.
Mais les types renoncent et reprennent leur place sur le
perron ou au pied des marches.
C’est ce que remarquent les deux amis lorsqu’ils se retournent
un court instant
pour voir si leurs assaillants les poursuivent encore.
Ils notent également la haine sur les visages. Et deux ou
trois sourires mauvais.
Alors ils marchent à
nouveau. La vie normale reprend son cours.
En dehors du fait que la pommette gauche de Johann commence
à gonfler.
« Tu connais ces connards ? » lui demande Stéphane.
Johann éclate de rire. « Je les avais jamais vus de ma vie !
»
« Bordel, elle est vraiment dingue cette ville. » Et
Stéphane repense
à ce qu’a dit Lou Reed dans une biographie de son ami le
Thin White Duke :
« La paranoïa est le seul moyen de survie en milieu urbain.
»
38
Les soirs de journées caniculaires,
lorsqu’il faisait encore très chaud très tard,
que le thermomètre peinait à redescendre,
ils franchissaient de nuit les hauts panneaux de verre fumé
et le mur
qui séparaient le centre nautique de la plage.
L’eau de la piscine extérieure,
pour avoir chauffé tout le jour,
était toujours délicieusement bonne –
et tout particulièrement quand ils étaient ivres.
Ils se déshabillaient
et chacun leur tour se jetaient du haut plongeoir
sous une chorale de cris d’encouragement ;
et puis presque
aussitôt la surface se cassait
dans une gerbe d’eau
qui ne manquait jamais d’inonder les vêtements
qu’au moins un d’entre eux n’omettait jamais de laisser trop
près du bord.
La procession des plongeurs troublait
durant un intense quart d’heure
le silence de mort du bassin et de ses alentours.
Ensuite, quand ils avaient tous sauté quatre ou cinq fois,
ils s’asseyaient, essoufflés, le cœur encore tambourinant,
et commençaient à rouler des joints
et à boire les bières qu’ils avaient apportées dans leurs
sacs.
Mais ce soir-là, Guillaume, vingt ans, reste allongé
à côté de son vélo
à l’extérieur du bâtiment
sur la pelouse qui jouxte une grande aire de jeux.
Il est trop saoul.
« Je vous rejoins » dit-il.
Mais au bout d’une heure,
parce que l’air est devenu plus frais,
et que même rhabillés désormais
une chair de poule les gagne,
ils décident tous de s’en aller.
La première chose qu’ils remarquent
après avoir sauté sur la petite pelouse,
c’est que leur ami n’y est plus.
Guillaume a disparu.
Il habite tout près, dans un luxueux appartement
qu’il partage avec sa mère et qui donne sur la baie.
Ils le trouvent chez lui.
Il leur raconte que des flics l’ont réveillé
et qu’après lui avoir demandé ce qu’il faisait là et vérifié
son identité
ils les ont embarqués, lui et son vélo,
à l’arrière de leur fourgon pour le reconduire
à l’adresse qu’indiquaient ses papiers.
Guillaume leur dit aussi qu’il avait pensé,
parce qu’il n’entendait aucun bruit,
qu’ils étaient partis
sans lui, le laissant endormi sur place,
et que si ça l’avait soulagé dans un sens, à cause des
flics,
cela l’avait aussi drôlement déçu.
Ses amis lui disent que ce moment avait dû exactement
correspondre
à celui où parce qu’ils s’étaient tous sentis d’un coup trop
défoncés,
ils s’étaient tus et allongés sur les carreaux froids,
complètement absorbés par la profondeur du ciel noir et
l’éclat des étoiles.
39
Aux alentours de deux heures du matin,
et en compagnie de son ami Stéphane, vingt-deux ans,
Johann, vingt ans, se promène
dans les rues de son quartier, un fémur humain à la main.
Et tandis qu’il s’amuse à cabosser le capot d’une voiture
avec,
Stéphane lui demande où est-ce qu’il a dégoté ça.
« On est allés faire un tour avec Mickey dans les catacombes
l’autre soir.
Alors je me suis permis de garder un petit souvenir. » Il se
marre.
« Tu es conscient que ce truc a appartenu à un être vivant ?
Je ne suis pas certain que le squelette de ce type mort il y
a des siècles
méritait ce sort. Tu t’imagines le tien finir comme ça ?
En ustensile de petit branleur qui démolit des caisses sans
raison ?
Tu te rends compte tout de même de l’absurdité de la chose ?
Quoique ça en soit presque symbolique quand on y réfléchit.
»
« On a fait bien pire quand même. »
Une fenêtre s’allume à un premier étage.
Les deux amis remarquent aussitôt le rideau qui bouge
et ils accélèrent le pas, tournant dans une petite rue.
« Pire ? Franchement je sais pas. »
Johann frappe une aile cette fois.
« Regarde, je vérifie la solidité de notre structure
interne. »
Il éclate de rire.
« Tu respectes vraiment rien. Tu n’as pas l’ombre d’une
éthique. »
Stéphane commence à s’agacer.
Mais après un dernier coup porté par Johann sur l’aile,
le fémur se casse en deux.
Une moitié dans la main, ce dernier observe la seconde
qui a atterri au beau milieu de la chaussée,
dans la lumière orangée d’un lampadaire.
Johann regarde à l’intérieur du segment de l’os resté dans
sa main.
La moelle est poudreuse et grise. Comme moisie.
« Beurk ! Regarde ça, c’est dégueulasse. » Stéphane regarde,
ne répond rien.
Il se contente de fixer son ami et de tenter de garder son
calme.
« Bon bah c’est pas très solide un fémur humain finalement.
Allez, on rentre » conclue-t-il
en ramassant le morceau tombé et jetant le tout dans la
première poubelle.
Stéphane se précipite sur la poubelle et l’ouvre violemment.
« Hors de question ! Tu vas me récupérer tout ça ! »
40
Marianne, vingt-quatre ans, et Stéphane, vingt-trois ans,
sont assis sur le rebord d’une fenêtre
au troisième étage d’un immeuble du centre.
Ils fument un joint et discutent.
Marianne dit : « Je comprends que ça te surprenne un peu
qu’on entretienne des rapports avec ce genre de mec,
mais que veux-tu, les junkies n’ont aucune morale et Steph
est un putain de junky. »
« Je sais, oui, mais il y a des limites, merde ! Et
Steph est quand même métis, non ? »
« Tu oublies aussi qu’il a été skin. »
Oui, Stéphane le jeune
se souvient de l’anecdote.
Et puis de la croix gammée tatouée encore à l’intérieur de
sa lèvre inférieure.
Et aussi d’avoir régulièrement entendu Stéphane l’ancien
dire des saloperies sur son père guyanais
– toujours en plaisantant certes, mais chaque fois sur un
ton tout de même assez grave.
Un père alcoolique et ultraviolent
et qui avait sans aucun doute possible flingué son enfance.
Se piquant depuis l’âge de quatorze ans. Skin à quinze.
Probablement par haine du père.
Et peut-être aussi parce que sa propre peau le lui rappelait
constamment.
C’est ce à quoi pense Stéphane quand son ami, vingt-neuf
ans,
réapparaît dans la pièce avec l’hôte en question.
Ils semblent tous deux bien plus détendus qu’à leur arrivée.
Comme à son habitude dans ces instants-là,
Stéphane l’ancien
sourit, les yeux malicieux.
Mais pas son « ami » Arnaud.
Arnaud, environ vingt-six ans, ne sourit jamais.
Et même si dans ses meilleurs moments – comme ici après un
fix –
elle ne subsistait plus momentanément que sous son état
larvaire,
une haine ostensible, permanente, se maintenait toujours
dans ses yeux.
Stéphane le jeune
remarque la bibliothèque bien fournie
et les nombreux ossements humains qui avec les livres se
partagent les rayons.
« T’as piqué ça aux catacombes ? » lui demande-t-il.
Arnaud met un disque de garage. Un truc rare.
Au moins a-t-il bon goût en musique, se dit Stéphane.
Arnaud est grand, très grand ; un peu dégingandé même.
Ses cheveux blonds presque longs lui arrivent dans les yeux
et Stéphane ne peut s’empêcher de le voir
comme une sorte de Thurston Moore maléfique.
« Entre autres. Il y a aussi l’héritage de ma grand-mère. »
Stéphane aurait aimé ne pas sourire mais c’est plus fort que
lui.
Marianne se lève et se dirige avec son petit ami vers la
cuisine.
On les entend échanger quelques mots avec la compagne d’Arnaud, jolie brune,
la petite vingtaine et tendron de la haute bourgeoisie
locale
qui cherchait le grand frisson
dans la pratique de l’héroïne et de la haine raciale.
« C’est excitant » avait-elle confié une fois à Marianne.
Stéphane boit une gorgée de sa bière, allume une cigarette
et prend son élan.
« T’as quoi
exactement contre les noirs ?
Tu sais, à la fin on finira tous de la même couleur qu’eux »
dit-il,
désignant de la pointe incandescente de sa cigarette les
ossements sur les étagères.
La haine dans les yeux d’Arnaud s’attise.
« Mais non, on ne finira pas pareils ! Regarde leurs
mâchoires, elles sont plus larges,
simiesques. Ils sont moins évolués. C’est scientifiquement
prouvé. »
Stéphane n’en revient pas.
Il en a entendu parlé, comme tout le monde, mais là c’est
sous ses yeux.
Il avait refusé de croire Marianne,
quand après la visite d’Arnaud chez elle et Steph (forcément
pour une histoire de came,
et le jour où lui-même le vit pour la première fois),
elle lui avait dit que ce mec était un vrai nazi qui prônait
le retour des chambres à gaz
pour les Noirs, les Juifs, les Arabes, les pédés, etc.
« Et les junkies ! dit-elle en éclatant de rire. Tu vois le
personnage ? »
Stéphane l’avait vu, oui.
Et Stéphane se taisait.
Il avait répondu sèchement à son hôte que tout ce qu’il
affirmait là
était un beau ramassis de conneries.
Et depuis il se taisait.
Heureusement, un quart d’heure plus tard, les affaires
faites,
les deux Stéphane et Marianne quittent les lieux.
La dernière chose à laquelle ils assistent :
la petite amie du nazi penchée sur l’évier de la cuisine qui
dégueule ses tripes.
Et juste avant qu’il referme sa porte,
Arnaud leur dit : « Je vais peut-être en profiter pour la
baiser.
Vous n’avez jamais baisé une meuf pendant qu’elle gerbe ?
C’est quelque chose ! »
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Depuis une semaine,
il y a un car de CRS tous les deux pâtés de maisons.
C’est une des conséquences de l’affaire
du jeune Arabe noyé dans la Seine par des skins.
Il y avait ensuite eu de la casse dans le centre.
Ça faisait drôle
de se balader la journée ou le soir
dans des rues surprotégées
quand ces mêmes rues quelques jours auparavant
demandaient encore
un certain sens de l’anticipation.
Jamais Stéphane ne s’était autant fait agresser –
sans réelle raison la plupart du temps –
dans une ville que dans celle-ci.
Et même si lui et ses amis avaient souvent un pied
voire les deux
du mauvais côté de la loi,
Stéphane trouvait ça rassurant,
ça leur faisait une pause,
tous ces flics – un ou deux ne manquaient pas de les saluer
d’un petit hochement de tête quand ils longeaient leur car
–,
et malgré la drogue dans leurs poches
et le petit frisson quand ils passaient sous leurs regards.
