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| Mark Rothko, White over red, 1956 |
Les mamelons
des gros citrons
tendent le pochon
très rouge
transparent,
la grappe rouge pend
sous la maigre
main noire
agrippée à la barre.
Le mini soleil
levant oscille : le bus
monte, tourne
descend. Dans
la cohue coagulée
en une brique
d’aube grise
le paquet des citrons
rouges vibre.
On dirait
le cœur de la ville
vu dans sa chair grise.