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| Jackson Pollock, Number One (Lavender Mist), 1950 |
Il fait moins quinze ; c’est la nuit.
Nous portons nos parkas cousues
de courants d'air par-dessus nos treillis
en peau de cigarette. Le gosse de
Saint-Cyr qui commande l’affirme :
« Le froid c'est psychologique. »
Oui et c’est cette putain de psychologie
qui nous fait trembler autour du feu.
Et les gars jettent de la cendre
et des mégots au gamin à tête d’oiseau.
Le piaf a réussi à trouver le sommeil.
Lui qui a rien, obtient rien, jamais,
il a trouvé ça au moins : la paix. Et
pour ça les gars lui jettent de la cendre
et des mégots, posent un pied sur
sa hanche et poussent, il doit tomber.
Ils rient. Quelqu’un crie : « Arrêtez ! »
Je crois que c’est moi. Ils rient.