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| Barnett Newman, Yellow Painting, 1949 |
Le bolide tangue dans la courbe
mais l’image est nette.
On te distingue parfaitement.
De trois quarts face.
Découpé à l’emporte-pièce
dans la cagoule anti-feu,
le médaillon de tes yeux.
Elliptique sous la visière,
ton regard qu’absorbe le zéro d’asphalte
parmi des chiffres qui tremblent,
les compteurs, le levier :
je me souviens de cette photo où tu vivais.
Tu démarres sur le grand zéro, tu pars.
Tu reviens dans ton dos, au départ.
Pilote de rien pour finir.
Où est ce casque ?
Ton casque jaune.
Enfilé, héros à ton insu,
amplifié le son du souffle,
ton nom que j’y criais, résonnant, me restait.
Mais je suais où ta peau avait sué.
Sueur de ta sueur, je te touchais.
On te distingue parfaitement.
De trois quarts face.
Découpé à l’emporte-pièce
dans la cagoule anti-feu,
le médaillon de tes yeux.
Elliptique sous la visière,
ton regard qu’absorbe le zéro d’asphalte
parmi des chiffres qui tremblent,
les compteurs, le levier :
je me souviens de cette photo où tu vivais.
Tu démarres sur le grand zéro, tu pars.
Tu reviens dans ton dos, au départ.
Pilote de rien pour finir.
Où est ce casque ?
Ton casque jaune.
Enfilé, héros à ton insu,
amplifié le son du souffle,
ton nom que j’y criais, résonnant, me restait.
Mais je suais où ta peau avait sué.
Sueur de ta sueur, je te touchais.
in Sole povero, Bruno Guattari Éditeur, 2023