Boîte noire

Bruit de fond — Celui que terrifie — car le privant momentanément d’art ou d’homme — le silence, emploie contre s’entendre seul un rempart de langages fossiles tels que le mantra d’un plat longtemps mâché ou le bourdon de la nicotine dans le sang.

Un gouffre — Quand le peu qui manque a toujours manqué, à force, ce grain de rien, son fruit c’est un gouffre.

Millions de fleurs de colza — Il arrive que l’apparence de beauté d’une parole parfaitement organisée donne la sensation d’une vérité. Comme des millions de fleurs de colza font un champ d’or. Comme une infinité de petits carrés colorés déplace un visage d’homme dans la lumière d’un cube.

L’autre chose — Écrire, le poème, etc., c’est la recherche de l'autre chose dans l’exactement ça.

Fleur de tronc mort — Cette exsudation, cet exode du beau rare en moi loin de moi, et qui fait le vernis par quoi je reste comme vivant, tandis que je sédimente dessous, tronc mort, pas absorbé par la terre, non encore repris par elle, et pour cause qu’il produit, ce tronc, parfois quelques belles et odoriférantes fleurs presque étrangères à celui par qui elles engraissent.

Une gifle — Me sont tombés dessus presque simultanément Porchia, Juarroz et la Tisane de Bousquet. Tout ça formant une drôle de main, expérimentée, énergique, comme celle de la sage-femme qui gifle la chair de l’enfant en sa partie la plus épaisse, afin qu’il troque le fluide d’un monde contre celui d’un autre, et que l’on nomme air ou cri selon sa position dans l’instant.

Foulage — Je supporte si peu tout ce que je suis et fais que je ne goûte naturellement dans ce que j’écris que ce dans quoi je finis par m’absenter ; les mots-fantômes. Il arrive alors qu’être la simple page suivante, à peine marquée de la parole presque invisible d’une précédente arrachée, me contente et m’exauce.

Boîte noire — Sentinelle invariablement mobile dans l'œil mort de son bocal, le poisson rouge, boîte noire de nos scènes domestiques par bonheur inexploitable.

Tubercule nomade — Il n’est plus depuis longtemps que le tubercule nomade de ma pensée, ce corps, paille disgracieuse et malodorante qui boit à toutes les terres où elle tombe.

Prétexte — Il arrive qu'une phrase, parfois même plus succincte qu'elle, ne soit que le prétexte de sa parenthèse.

Révélation — Le corps n'est que l'intermédiaire, le chemin qu'a trouvé d'instinct l'esprit pour faire venir à lui la souffrance qui le déclenche, et qui le révèle à lui-même sans but apparent.

 (D'autres extraits de la Salle d'attente dans le n°76 de Diérèse)