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| Werner Herzog, Fitzcarraldo, 1982 |
La ferraille tordue
de cuivre hérisse
et sous le fusil
à sons les frissons.
Ce n’est pas une
extension de la
bouche, non plus
de la voix, c’est un
bout de tunnel,
le détroit où tous
les flux émanés
des espaces intérieurs
convergent : la passe
où la ténèbre
douce ou aiguë
de l’être invisiblement
s’enflamme, s’éclaire.
In United Poems of America